Recensione: "Corn Island"

29 giugno 2009

Senza alcun motivo entro su blogger ed apro un blog.

Faccio un post piccolissimo, stupidissimo, sul mio senso del cinema.

Il giorno dopo metto la mia prima rece. Poteva finire là, anzi, era molto facile finisse di lì a poco.

E invece siamo ancora qua, 7 anni dopo.

Posso far finta di no, ma alla fine sto spazio è stato ed è una cosa importante.

Gli voglio bene, anzi, forse è l'unico modo in cui riesco a voler bene a me stesso.

oh, ma avete votato vero? mancano poco più di due giorni eh!

Un film georgiano a cui non servono le parole.

Un vecchio e sua nipote in un'isola che si è formata dal nulla in un fiume.

Una piantagione di grano da far nascere.

A metà strada tra Castaway in the moon e Primavera, Autunno, Estate... di Kim Ki Duk, un piccolo film fatto di silenzi e gesti semplici ed essenziali.

Con quell'isola che più passa il tempo più ci appare importante, simbolica e fragile.

Come la vita.

C'è il rumore delle onde che si frangono incessantemente.

C'è quello della terra che viene pestata, smossa, aperta e richiusa.

C'è quello del legno che viene calpestato, tagliato, piantato.

E ci sono i rumori di passi che calpestano acqua, terra e fango.

Quei passi, quello smuovere, quel calpestare, quel piantare e quel tagliare sono tutte azioni che compie un vecchio uomo, uno che sembra Dersu Uzala quasi, perchè siamo in Georgia, una di quelle terre che sono Europa ma dall'Europa sembrano essere tanto lontane. Terre in cui gli uomini hanno occhi che cominciano ad allungarsi verso le mandorle che troveremo più ad est.

Uomini dalla carnagione scura però, uomini di mezzo.

E ancora più di mezzo è quest'isola dove approda il vecchio uomo. Isola che prima non esisteva perchè si forma solo in particolari periodi dell'anno. 

Sul fiume Inguri, ideale linea di confine tra la Georgia e l'Abcasia. Insomma, uomini di mezzo in una terra di mezzo. Una terra temporanea poi, che bella cosa.

Eh, però una terra che si forma dall'acqua è fertile come poche. E allora il vecchio sa che deve approfittarne, che là può costruire una casa usa e getta, che può piantare semi, che avrà grano e che quel grano lo terrà in vita l'inverno.

Non c'è altro nella prima mezz'ora di Corn Island, solo questo vecchio che colonizza la sua piccola isola. Non ha fretta, con la sua barchetta va e viene (non sappiamo da dove, probabilmente dalla sua casa "vera) portando un pezzo per volta. Un giorno, per aiutarlo, porta in questa isoletta "a tempo" anche sua nipote, una ragazza adolescente dalla bellezza malcelata ed acerba.

Sono solo lui, lei e un'isola che per un pò sarà casa loro.

Impossibile non richiamare alla memoria il lui di Castaway on the moon. L'isola deserta, la solitudine, la tigna e la pazienza di far fruttare quella terra. Sempre grano poi, e se là quegli spaghetti sapevano di metafora qua invece no, qua c'è la vita vera, qua ci sono gesti millenari che sanno di sopravvivenza.

Kim si ritrovò in un'isola e nell'isola ritrovò sè stesso.

Qui c'è un vecchio che quest'isola l'ha voluta. E che se ne può venire e andare quando vuole.

Sembra tutto diverso eppure quanto si somigliano...

Corn Island è un pò a metà tra Castaway on the moon (ma senza averne la stessa brillantezza e "pazzia", qua siamo al neorealismo puro) e Primavera, Autunno, Estate (etc) di Kim Ki-Duk.

Del primo riprende le cose dette sopra, del secondo l'ambientazione, il rapporto maestro-discepolo (qua è la nipote ad essere una sorta discepolo), il senso del tempo e delle stagioni, un certo esistenzialismo o filosofeggiare.

Corn Island, tra i tanti, ha il merito dell'essenzialità dei dialoghi. Non è un esercizio di stile sul silenzio, non è un film presuntuoso, semplicemente è un film dove il superfluo è bandito. I protagonisti si parlano giusto 2,3 volte non per vezzo autorale ma perchè non c'è bisogno che lo facciano di più. Tra l'altro, il rapporto tra il nonno e la nipote è sì molto bello, ma al tempo stesso freddo, distaccato, "difficile". Il vecchio è uomo di poche parole e di affetti sopiti, uno che ci tiene molto alla nipote ma sembra più usare verso di lei il ruolo rispetto alla parentela.

E lei è una ragazza a tratti bellissima che accetta quella vita quasi senza problemi. Del resto o mangi la minestra o salti dalla finestra, c'è poco da fare. Ma la sua adolescenza bussa alle porte, lei non può essere solo come un vecchio che taglia, pianta e costruisce. E quando passano i militari con quei piccoli scafi (sono i secessionisti abcasi in cerca dei georgiani) un pò li teme e un pò ne rimane attratta. Del resto sono le uniche forme di vita esistenti che vede, a parte i pesci che pulisce nel fiume prima di mangiare.

Poi, un giorno, sull'isola finisce proprio un militare ferito. E' dell'altra parte, è georgiano, uno di quelli che i militari di vedetta cercano di continuo. Il vecchio, senza parlargli mai, lo cura e lo nasconde.

Gran film questo Corn Island, uno di quelli respingenti per chi non ama il genere, uno di quelli affascinatissimi per chi invece si lascia conquistare da queste storie che parlano di tutto e del nulla, storie prive di attrattive, prive di ammiccamenti e specchietti per le allodole. Storie, semplicemente.

La natura la fa da padrone con questo magnifico fiume, queste isolette neonate e quella sponda rigogliosa dall'altra parte. E' un film di dualismi, quello uomo-natura, quello militare tra georgiani e abcasi, quello tra il vecchio e sua nipote. 

Ma forse il crocevia più grande ed importante è quello tra la vita e la morte e lo straordinario finale, roba da capogiro, ce lo dirà chiaramente.

Bravissimo il regista nel tratteggiare il personaggio di lei, nel suggerire questa sensualità acerba e timida. C'ho visto sprazzi di quel capolavoro di Amer, di Shell, di Sole Alto. L'adolescenza repressa che però manda effluvi di dirompente sensualità.

Come non citare la magnifica scena del bagno di notte...

E che bello vedere che quell'isola di nuda terra piano piano, in un modo armonioso ed impercettibile, prima diventa casa, poi casa e terra smossa, poi casa e primi germogli, poi casa e piantagione. E la piantagione diventa espediente narrativo formidabile, luogo in cui nascondersi e, specie dopo aver visto il finale, ragione di vita per cui, forse, poter morire.

Non tutto va benissimo a dir la verità. A parte errori quasi divertenti (nella scena dei militari che bevono vino sono 4 quando scendono dalla barca e ci risalgono poi, tre invece nell'isola. Probabilmente le due scene sono state girate in giorni diversi e un attore aveva dato forfait...). Dicevo, a parte 2,3 errorini non convince quasi per niente tutta la sezione del soldato ferito. Appare come un vero e proprio deus ex machina capace di sparigliare le carte e dare ritmo al film e invece sì, è vero che sia a livello psicologico (con la ragazza) che di plot qualcosa accade, ma poi il soldato scompare del tutto dandoci la sensazione di una parte di sceneggiatura un pò tirata via. Certo, è anche importante per la storia del conflitto militare ma il suo personaggio ha presupposti troppo importanti per andarsene via così.

Ed è innegabile che il film, anche per chi mastica pane e tempi morti, a volte sia lì lì sul limite di qualche minuti di noia.

Ma che bello però cercare di leggere il personaggio di lei, quello che pensa, quello che vuole, quello che prova. Quella piccola ferita che si procura alla fine la porta al pianto perchè, in realtà, è una stilla di sangue che sa quasi di rivelazione. 

"E' questa la vita che voglio?"

Ma, tanto, ci sarà la Natura a decidere per tutti.

E come la natura aveva creato quell'isola ora ha deciso che è il momento di distruggerla (e anche qui c'è quasi identità con Castaway on the moon).

L'immagine del nubifragio e di quell'isola che diventa sempre più piccola sono cinema di livelli che raramente se ne vede.

E io che pensavo che questo film fosse solo una storia di uomini mi accorgo in quel momento che invece è qualcosa di molto di più, qualcosa che si avvicina all'esistenziale.

In fondo ogni nostra vita, ogni nostra esistenza è un pezzo di terra che noi cerchiamo di coltivare e mantenere come meglio possiamo.

Ma, a volte, gli eventi sono troppo più forti di noi.

E quel nostro pezzo di terra si può così sgretolare sotto i nostri stessi piedi.

Se sei giovane puoi ancora avere la forza di andar via e ricominciare altrove, se sei vecchio, invece, e sai che quel pezzo di terra assomiglia tanto all'ultimo calpestato nella tua vita, allora non rimane che provarci a star sopra fino alla fine.

E affondare, infine.

( voto 8 )