Recensione "Dolce Assassina (Sweet Murder, 1990, Percival Rubens) - Boarding House - 10 - di Giorgio Neri

Incredibile.

Zitto zitto Giorgio Neri è arrivato al suo decimo appuntamento facendo di Boarding House la rubrica esterna (non mia) più longeva del blog (insieme ai tesori di Jolly)

Come sempre Giorgio ci parlerà di un film sconosciuto e introvabile, un'altro di quei ghost film che solo lui, con la sua immensa competenza e passione, può conoscere.

E come sempre questa sua rappresenta praticamente l'unica rece presente in rete del film.

Trovate tutte le altre 9 puntate sull'etichetta

Negli anni d’oro in cui esistevano le tv locali che programmavano con

placida tranquillità i loro film, prima che il digitale terrestre

rivoluzionasse il palinsesto, esisteva la televisione romana Super3.

Resa famosa da una donna che cantava per i più piccoli, in seconda

serata programmava thriller o gialli la cui provenienza era

prettamente televisiva, cioè erano film Tv di fattura semplice e a

volte raffazzonata.

Non è il caso di questo film di Percival Rubens, il cui titolo

originale è Sweet Murder.

Lo considero parte integrante della mia crescita professionale sia

come appassionato di cinema sia come sceneggiatore delle mie idee che

si riversano in corti o lunghi.

Ad esso è legato anche un simpatico fatto: spesso mi informavo sulla

programmazione della rete televisiva e un giorno, leggendo la trama di

questo film, ne fui incuriosito. Quella sera il tasto rec fu spinto

sul videoregistratore. Ma gli ultimi trenta secondi di film

scomparvero per lasciar posto ad un’odiosa televendita. Mi sentii

defraudato. Così il giorno dopo spedii una cortese e-mail a Super3 e

ricevetti una risposta da lì a qualche giorno. Mi si diceva che non

sapevano quando avrebbero riprogrammato il film.

Anni dopo, molti anni dopo, trovai la vhs originale del film in un

mercatino dell’usato gestito da un arabo; in seguito ho scoperto che è

uscito il dvd (distribuito da Dall’Angelo) e l’ho rivisto con molto

piacere. Perciò ne parlo qui.

Ora, non tutti i film televisivi sono belli né sono realizzati con una

cura tale da poter essere considerati almeno una volta all’interno del

marasma delle produzioni filmiche che si succedono in Tv a ritmo

serrato e continuo. Molta roba è davvero penosa.

Dolce assassina, invece, esce direttamente nel 1990 prima ancora che

la televisione, dieci anni dopo, diventasse o troppo violenta (senza

un minimo di contenuto) o troppo politically correct, con una tesi

bell’e pronta da dover spalmare in cento minuti.

Nel caso in questione si sarebbe potuto scadere in entrambi i casi.

La trama di una ragazza solitaria ed abusata sessualmente dal padre

che decide di far fuori la coinquilina perché ha ereditato una fortuna

in sterline (il film è ambientato in Inghilterra e la protagonista è

un’americana), avrebbe potuto dare adito ad un thriller sanguinolento

oppure ad un giallo monocorde. È una trama vecchia come il cucco,

questa dell’uccidere il prossimo per denaro e chi ostacola tale

proposito.

Ma, come sempre in questa rubrica, bisogna fare le dovute differenze.

Innanzitutto, Helene Udy, che interpreta l’assassina Lisa, è bassa.

Sembra una sciocchezza ma con i suoi capelli sporchi e disordinati,

vestita con una salopette da metalmeccanico e l’espressione

infantilmente imbronciata, l’attrice dà vita ad un personaggio che mi

ha ricordato quello dell’attrice di Suspiria (Dario Argento, 1977),

Jessica Harper. Su quel set le scenografie furono costruite molto più

alte della protagonista, in maniera tale da farla sembrare una bambina

che dovesse fronteggiare una schiera di streghe. Una fiaba, insomma.

Qui, il regista Percival Rubens dà la sensazione di fare lo stesso,

non so quanto coscientemente. Ciò che si nota è che gli ambienti

(grazie al contributo della bassa statura dell’attrice) sovrastano

questo personaggio. È una bambina, anche nel modo affettuoso con cui

la tratta la coinquilina che viene ad abitare da lei. Questo aspetto

sarà continuamente ripetuto e messo in evidenza dalle angolazioni

della macchina da presa (dall'alto verso il basso, tranne quando

commette gli omicidi: in questo caso è lei che predomina) oppure dalla

costruzione narrativa delle scene stesse. Prima di citare le due

sequenze del film che confermano ciò che si è detto poco sopra, si

deve fare un passo indietro.

Fino a metà film, la situazione è particolarmente pacata. Anche prima

dei titoli di testa, quando in fuoricampo e dietro la porta di una

cameretta, di notte, si consuma l’abuso sessuale del padre e poi, in

una cucina spoglia e squallida (che sarà il set, opportunamente

cambiato, dell’appartamento in cui Lisa abita, ormai trasferitasi in

Inghilterra), l’omicidio di lui per mezzo di un paio di forbici -

sorge il dubbio se sia stata lei oppure la madre, che si agita nel

sonno - non si hanno guizzi d’inquietudine.

L’arrivo della coinquilina mette allegria nella casa; inoltre, questa

ragazza spigliata conosce un bel tipo e instaura un rapporto d’amore;

poi riceve la visita di una sorta di notaio, Pearson, che le comunica

che ha ereditato due milioni di sterline (la madre l’ha abbandonata

per fuggire con un altro uomo ma una vecchia zia ha lasciato tutto

alla madre medesima e ora la ragazza è l’unica erede). La coinquilina

è gentile: paga tutto l’affitto, cerca un lavoro per Lisa, l’accudisce

vedendola sola e poco fiduciosa in se stessa. Il rapporto tra le due è

ben strutturato e calibrato secondo gli stilemi di un’empatia

femminile che va per cliché ma che, proprio per tale motivo, renderà

il resto scoppiettante. Eppure, subdolamente, alcuni indizi dei fatti

che lo spettatore sa già che dovranno avvenire, iniziano a

manifestarsi: la battuta di Lisa che considera scontati i vezzeggi

romantici del fidanzato dell’amica al primo incontro nella loro casa;

la moneta d’oro che viene rubata da Lisa per pagarsi una cena in un

ristorante francese; il suo entrare in camera come una sonnambula,

prima per dire alla sua amica che le piace e poi con un coltello; il

suo scarabocchiarsi il viso con le matite dei trucchi così da

assomigliare ad un mostro con il volto pieno di cicatrici (la sposa di

Frankenstein?); la scoperta di ua vecchia miniera abbandonata e

isolata durante un pic-nic; infine, il montaggio alternato che vede

Lisa tagliare un pomodoro e l’amica farsi una doccia. tali espedienti

sono tutti elementi brevissimi (magari ingenui) e piazzati bene, anche

e soprattutto per tener desta l’attenzione del pubblico. Comunque,

sempre controbilanciati da situazioni rilassate e romantiche (Lisa

prende la mano della sua amica durante un concerto di musica

classica), che le vede ragazze affiatate e delicate.

Fino a quando Lisa, che si è infilata tra i due piccioncini, non

coglie l’occasione di una loro separazione momentanea (proprio a causa

sua) e il film s’impenna.

Andata a trovare il ragazzo della sua coinquilina, esce dal di lui

bagno nuda integralmente (ma qui la versione vhs italiana è tagliata

(non so il dvd): sul web è reperibile integralmente e in inglese).

Fanno l’amore e lei pianifica l’omicidio della coinquilina. Lui si

rifiuta e minaccia di dire tutto. Lei lo tranquillizza dicendo che era

uno scherzo. Di notte lo accoltella ad un fianco (anche questa scena,

che vede lei sempre nuda accoltellarlo ad un fianco, è tagliata).

Scena molto bella e che si discosta da una fotografia più sporca e

piatta come in altre sequenze di interni, sebbene anche queste siano

meravigliose nel rendere lo squallore di una vita ai margini della

City, isolata in un casermone senza niente intorno: merito del

direttore della fotografia Chris Schutte.

Da questo momento il corso della storia è gestito egregiamente.

Soprattutto, ricordiamolo, per un film Tv.

In un centro commerciale, si procura il materiale necessario per

foderare grosse valigie da viaggio e infilarci dentro i corpi fatti a

pezzi del ragazzo e della sua coinquilina, che è invitata a casa del

suo belloccio e uccisa in bagno con una freddezza e una rapidità che

coglie inaspettati. Una ottima ripresa dall’alto, a piombo, conclude

la sequenza.

Dopodiché, arriva la prima sequenza che specifica ciò che è stato

detto all'inizio: l'infantilità di Lisa. Due ragazzi l’aiutano a

caricare le valigie pesantissime, con i corpi dentro, nell’auto. Lei è

travestita con una parrucca, non la riconosceranno mai, quindi

accetta. La piccola Lisa, perché piccola e remissiva, è una bambina

per cui si prova piacere a darle una mano. Una tipa così non farebbe

mai male ad una mosca e magari è la degna compagna di Norman Bates...

È difficile trovare in un film Tv, che sia a cavallo tra gli anni

Ottanta e Novanta, un personaggio femminile così caratterizzato

fisicamente che commetta azioni del genere (sebbene, tranne che per

l’omicidio citato sopra, il resto sia fuoricampo: non sono riuscito a

trovare sul web altre sequenze che possano confermare il contrario) ma

è anche vero che non ho visto tutti i film Tv che possono aver avuto

una trama simile...

Ma non è finita.

I pezzi di corpo, opportunamente imbustati uno ad uno per non farli

sgocciolare, volano nel pozzo della vecchia miniera.

Poi la ragazza s’impegna ad imparare a falsificare la firma della fu

coinquilina. Si presenta dall’avvocato che gestisce la pratica: va

tutto bene. Però questo le comunica che dovrà incontrarsi con il

notaio per avere una verifica fisica dell’identità.

Ahia, si mette male.

Decide di ucciderlo. Come? Direttamente nella vecchia miniera. Però, a

metà strada, all’uomo qualcosa non gli torna e lei si vede costretta

anzitempo ad accoltellarlo. Succede l’imprevisto: l’uomo non è morto e

si barrica dentro l’auto, quando lei arriva vicino al pozzo. Con una

spranga di ferro Lisa riesce ad averla vinta. Ma non lo uccide con il

coltello (oggetto feticcio per tutto il film: simbolo fallico per

eccellenza, lei che giustamente odia gli uomini per il suo passato ma

anche perché volgari, stupidi, vuoti e manipolabili a piacere) e

infila un lungo pezzo di carta attorcigliato nel serbatoio.

L’auto salta in aria: addio notaio Pearson...

Non è finita.

I soldi attirano più mosche del miele, ovvio.

Si presenta a casa di Lisa anche l’ex compagno della madre della fu

coinquilina. La prima volta riesce a cacciarlo. La seconda, lui

penetra di soppiatto in casa e scopre la sua vera identità ma decide

di stare al gioco e fare metà e metà.

Questa entrata improvvisa sembrerebbe una forzatura, un modo per

allungare il brodo, ma il losco individuo è un ex-detective e aiuterà

Lisa nella conferma della sua falsa identità, anche senza il fu

Pearson. C’è qualcosa di più, oltretutto: il rapporto che si instaura

tra i due sembra essere quello di padre e figlia. Tale intuizione

rivela come il nodo fondamentale del film sia il rapporto di Lisa con

il trauma infantile. Non potendo punire il padre, dapprima usa il

sesso per sedurre il ragazzo della coinquilina. Non riuscendoci (non è

affatto una donna per cui un uomo farebbe di tutto...), lo uccide.

L’omicidio di Pearson è una deviazione, un ostacolo: il suo assassinio

è un gesto utilitaristico, dettato dalla paura di vedere in fumo il

suo desiderio di un’altra vita; parimenti l’omicidio dell’amica. Lisa

è dominata dagli eventi, non è padrona di essi. Il Padre la possiede

ancora come schiava. Non sta agendo con una coscienza tale da poter

gestire le situazioni in maniera matura, per quanto appaia precisa,

metodica e convinta nel raggiungimento dell’obiettivo. Esiste in lei

un tormento, che tenta di reprimere.

Si paleserà nel finale.

Quando ammazza quella sorta di volgare ed infido buzzurro, doppio di

suo padre, Lisa si libera del fardello più pesante che ha dentro di

sé: è consapevole che dovrà uccidere in una sola persona sola tutti

coloro che ha incontrato sul suo tragitto, soprattutto il

Padre-padrone, l’Orco terribile. Non mostra il suo corpo nudo per

ingannarlo, ma lo fa distendere e gli si mette sopra, a cavalcioni;

poi lo rilassa con parole dolci: “Adesso ti insegnerò come si

vola...”, dice. Ha capito finalmente che il gioco deve condurlo lei,

non lasciare spazio al maschio irruento e fintamente dominatore. Ha

compreso di essere Donna, non più la bambina piagnucolante e

infantile, imbronciata e dispettosa. Ma donna nel senso più pieno del

termine: indipendente, combattiva, sicura della sua forza d’animo,

causa prima e ultima di se stessa e delle sue azioni, per quanto

criminali siano.

Agganciata a questo sensuale omicidio, o dolce, c’è una sequenza

simile a quella dei due ragazzi che l’hanno aiutata con le valigie,

dopo i primi due delitti: sostando ad un fast-food, due poliziotti

(uno di loro l’aveva precedentemente fermata ma non la riconosce)

l’aiutano con una gomma a terra, di cui non si era accorta. Di nuovo

la galanteria del maschio a servizio di una donna piccina - è bene

sempre metterlo in rilievo perché tale pregiudizio è la salvezza della

protagonista -  che finge di essere innocente e bisognosa di cure e

coccole come, appunto, una ragazzina.

Ma “se tu guardi l’Abisso, l’Abisso guarda te” si deve essere detto il

regista Percival Rubens. Così, cambiando la prospettiva, è inevitabile

trovarsi nel fondo nero, nel regno dell’Ombra e della Morte e al posto

dell’Abisso.

E quale immagine migliore per descrivere l’Abisso di un pozzo senza fondo?

Cercando di raggiungere un pezzo di corpo (dell’ex-detective, doppio

del padre: è impossibile uccidere il proprio passato per quanto si

voglia seppellirlo in profondità) incastrato oltre l’orlo, e gettarlo

nel fondo, Lisa - ossessionata dalle voci di tutte le persone che ha

ucciso e si trovano sparpagliate là sotto - perde l’equilibrio e cade

giù.

Nell’Abisso. Per sempre.

Quei trenta secondi che mancavano alla mia registrazione sono stupendi:

un’inquadratura al rallenty di lei che urla disperata, annaspando con

le braccia, mentre dietro si allontana inesorabilmente l’apertura del

pozzo.

Stacco.

Le note malinconiche di pianoforte composte da Russell Stirling hanno

il sapore amaro dell’inesorabilità della Fine e accompagnano i titoli

di coda.