Recensione: "Dostoevskij" - Al Cinema 2024

 

L'opera quarta dei gemelli D'Innocenzo (una miniserie che uscirà su Sky ma che sta passando adesso nei cinema anche come "film lungo") è, ancora un volta, la conferma di trovarci davanti a dei grandi talenti, a dei veri autori che fanno un cinema in Italia che pochi hanno il coraggio di fare.
Un cinema che racconta violenze sempre più estreme, dolori mai superabili, vite perse mai più recuperabili, un cinema "nero" e pieno di cose orribili ma che, per eleganza e qualità di scrittura, emoziona come le cose belle.
La storia di un serial killer che lascia "lettere letterarie" sui luoghi dei suoi omicidi.
E la storia di un poliziotto, uomo devastato da un senso di colpa insuperabile, che prova a dargli la caccia, in un misto tra odio e fascinazione.
E anche la storia di una figlia anch'essa devastata dalla vita e da una mancanza d'amore e d'affetto ormai croniche e probabilmente mai più guaribili.
Dostoevskij (girato in pellicola) è grande cinema, cinema della disperazione e del dolore.

PRESENTI SPOILER!

"Le bombe delle 6 non fanno male,

è solo il giorno che muore

è solo il giorno che muore"

cantava tanti anni fa Antonello Venditti, tra l'altro romano come i fratelli D'Innocenzo.
Le bombe, a Roma, sono bomboloni dolci che, di solito, come nel brano di Venditti, si mangiano la mattina presto (o la notte tardi, per i festaioli).
E proprio una bomba fritta ripiena di cioccolato sta mangiando adesso Ambra, ragazza problematicissima e tossica, figlia del poliziotto Enzo Vitello.

Ecco, in quella strofa di "Notte prima degli esami" sembra esserci gran parte dell'anima di questa miniserie (ma io l'ho vista come film lungo al cinema) dei gemelli D'Innocenzo, loro opera quarta e - per l'ennesima volta - bellissima.
Perchè quella bomba "che non fa male" rimarrà proprio l'unico momento in cui una ragazza con la disperazione addosso e un padre che addosso ha anche cose più grandi - tipo la voglia di morire e un senso di colpa mai più estirpabile - dicevo quello rimarrà l'unico momento in cui i due, in qualche modo, vivranno un momento di "fottuta vita normale", quella cosa che quasi tutti noi viviamo costantemente ma che loro, insieme, non sanno nemmeno cosa sia.
Lei mangia di gusto, lui la guarda, le consiglia come inzuppare il bombolone e in questa stupida ma incredibilmente magnifica scena ci rendiamo conto di come questo minuto e mezzo sia magico, unico e, forse, irripetibile.
Nemmeno le successive scene alle giostre riusciranno ad avere questa potenza della "condivisione", perchè Ambra - tornata bambina - guiderà un autoscontro e si tufferà dentro palle colorate senza che suo padre trovi la forza di vivere quei momenti insieme a lei.

Anzi, se ne andrà al bagno, lasciandola sola.
E noi ci incazziamo, ci chiediamo come cazzo fa un padre che ha finalmente l'occasione della vita di riavvicinarsi alla figlia a scappare poi in quella maniera, l'unico giorno in cui stanno in qualche modo riuscendo a stare insieme.
Sembra quasi un errore di sceneggiatura, una forzatura.
No, non lo è, ma lo scopriremo solo poi, quando ci verrà rivelato il "segreto".
E allora capiremo perchè quel padre, anche provandoci, non si sentiva "degno" di essere felice con sua figlia, non si sentiva libero nel vivere momenti di svago con lei.
Un senso di colpa troppo forte lo uccideva, un senso di colpa che poi si "raddoppiava" con quello di non averle detto ancora niente.
E allora in 5 ore di film o, se volete, in 12/13 anni di vita di quella ragazza dopo l'abbandono, solo quella "bomba delle 6" resterà l'unico momento di "connessione" e leggerezza tra un padre e una figlia che, una connessione, mai l'hanno avuta e mai più potranno averla.

"E' solo il giorno che muore

è solo il giorno che muore"

prosegue poi Venditti.

Anche questa è un'immagine che racconta tanto della serie.
Non solo perchè si svolge in gran parte di notte ma anche perchè tutto in quest'opera muore o sta morendo.
Le vittime di Dostoevskij muoiono continuamente, tutte in maniera diversa e tutte, in qualche modo, senza alcuna motivazione.
Lo stesso serial killer è una persona che brama la morte, vista come unica salvezza dalla sofferenza della vita.
La morte che "regala" alle proprie vittime è, filosoficamente, una guarigione, guarigione che probabilmente auspica anche per sè stesso ma - e nel finale questa probabile ipocrisia verrà fuori - non riesce a darsi.
Voglia di morire ce l'ha anche lo stesso Enzo Vitello che, anzi, a morire c'aveva pure provato, eppure poi si era alzato e aveva camminato nel fango e nel sole, fino a quella chiamata dei colleghi che, forse, avrà visto come un segno del destino.
Ritardo la mia morte per depressione per inseguire un killer che quella depressione la canta e glorifica.
Con la morte flirta continuamente anche sua figlia Ambra, ragazza tossicodipendente poliedrica (si fa di tutto quello che ci si può fare) che è probabilmente morta già quando era bambina, adesso ridotta a magrissima e distrutta ragazza, potenzialmente bellissima (interpretata in maniera egregia da Carlotta Gamba, la ragazza di Fabio D'Innocenzo) ma completamente spenta, e non solo dalle droghe, ma soprattutto da una cronica e ormai non più recuperabile mancanza d'amore.
E una stanchezza di vita sempre più prossima alla depressione ce l'ha anche Antonio, superiore e amico di Enzo, un uomo che sta vedendo lo stesso amico - sempre più abbracciato alla perdizione - andarsene via, un uomo con una moglie che risponde a domande esistenziali parlando del meteo o a quelle esiziali sul loro rapporto con una faccina che ride e la richiesta di comprare il latte (ho trovato incredibile quella faccina che ride in risposta al messaggio di Antonio, una sola emoticon e hai raccontato una vita intera).

Enzo, sua figlia Ambra, Antonio, Dostoevskij, tutte le vittime di quest'ultimo, ogni personaggio della serie muore, vuole morire, è morto dentro o sta morendo.

E la location per morire è più morta dei morti che raccoglie, una provincia fatta di sterpaglie, cemento, case non finite, altre cadenti e decrepite, altre sporche, una provincia in cui anche quando ti imbatti per caso in qualcosa di bello e lucente (come il bar dell'ottima scena del tramezzino e del ragazzo) quello è comunque perso in non-luoghi bui e deserti.
I D'Innocenzo creano una specie di Gotham City dove è sempre notte, dove le persone sono quasi sempre sporche e cattive, dove si nascondono segreti terribili e inconfessabili dietro ogni essere umano, dove la stessa stazione di polizia è decrepita e malmessa.
E ad accrescere questa sensazione di "irreale realismo" è soprattutto questa stazione di polizia dove è sempre buio e ci sono dentro una decina di poliziotti a non fare un cazzo, a qualsiasi ora, anche di notte, con un effetto veramente straniante.
Se non fossimo in un film che - comunque - racconta fatti realistici, penseremmo di essere nella stazione di polizia di quel capolavoro che fu "Una pura formalità", dove quel luogo era anch'esso decadente, ipnotico e malmesso, ma per ragioni trascendentali che, in teoria, non fanno parte invece di Dostoevskij.
E' come se i D'Innocenzo usando luoghi veri abbiano comunque voluto portare tutto al parossismo (come del resto fanno coi loro personaggi) cercando di raccontare luoghi, fatti e persone sempre attraverso una luce nerissima, incapace di far venir fuori i colori, le speranze, i bagliori.

Ma del resto - vedi Favolacce ad esempio - anche quando usavano un significante opposto (le villette a schiera, i giardini verdi e curati, le famiglie "per bene" e ricche) poi quello che c'era dentro era esattamente quello che c'è dentro Dostoevskij, ovvero il racconto di anime morte (non alla Gogol), di malattie, di perversioni, di violenze, di disamore, di schifo, di voglia di farla finita.
Non c'è niente da fare, il mondo raccontato dai D'Innocenzo sembra dover escludere a priori la serenità, l'amore, la felicità, l'affetto, la speranza.
Questo è sicuramente il loro marchio (e anche uno dei motivi per cui adoro i loro lavori, io persona comunque molto lontana da certi concetti ma terribilmente affascinata da essi) e mai come in Dostoevskij sono arrivati all'estremo di questa "poetica".
Mi auguro che nei loro prossimi lavori qualche volta possa essere visibile una luce perchè sono convinto che due ragazzi di tale sensibilità e "poesia" quella luce ce l'abbiano dentro, la conoscano, possano raccontarla e crederci.
E stavolta, a differenza dei film precedenti, non abbiamo nemmeno donne o madri a provare a fare da contraltare a questi uomini e padri sempre terribili, sempre sbagliati.

La prima parte di Dostoevskij è leggermente più debole o, se vogliamo, più classica.
Un serial killer, gli indizi lasciati, i sopralluoghi, le indagini annacquate, ci sono molti elementi di un crime visto tante volte (del resto obbligatori in un soggetto del genere).
Certo la grana della pellicola (bellissima), la presenza di un personaggio principale così tormentato e complesso, l'idea delle "lettere letterarie" lasciate dal killer, danno comunque a Dostoevskij una sua anima abbastanza riconoscibile che, pur in binari visti e rivisti, fa uscire prepotentemente una propria personalità (che verrà poi completamente fuori nella stupenda seconda parte).

Lo stesso film (perdonate se a volte l'ho chiamato "film" ed altre "serie", questione che alla fine non è affatto di lana caprina in effetti ma, anzi, potrebbe offrire spunti di analisi) parte con una lettera, quella "suicida" di Enzo.
Poco dopo avremo la prima lettera del killer.
Ed ecco così che questi due personaggi, teoricamente uno la nemesi dell'altro, fin dall'inizio - accomunati appunto dalle lettere - cominciano a convergere, e lo faranno così tanto da portare a quel finale che io non ho amato per niente ma che, appunto, ha una sua coerenza.
Chi mi legge da tempo sa che "conosco" un pochino Damiano e per questo mi ha emozionato molto la presenza nel film delle lettere.
 Perchè l'ho "riconosciuto", lui e la sua emozionante vena poetica e il suo essere legato a foglio e penna (ci mandiamo mail ma più di una volta si era scherzato sul mandarci lettere. Tra l'altro scrive sceneggiature così, su fogli volanti). 

Credo che se Damiano mai diventasse un serial killer, ecco, sarebbe come Dostoevskij con in più la fortuna di un fratello gemello da usare come alibi ("Non ero lì! posso provarlo, ero a 500 km!" ma in realtà c'era l'altro)
Scherzi a parte questa "trovata" delle lettere (oddio, dalla notte dei tempi i killer lasciano indizi e scritti ma credo mai così lunghi e letterari) è doppiamente vincente sia per il film stesso (i momenti in cui vengono lette sono tra i più belli) sia perchè ha permesso ai fratelli di usare la loro vena letteraria/poetica non solo nelle tematiche, nella messinscena o nella costruzione dei personaggi, ma proprio in maniera "letterale", potendo scrivere di loro getto dei pezzi veramente belli.
Cinici, terribili, disturbanti, ma tanto belli.
Si racconta la morte, il dolore, la paura, lo strazio delle vittime e la conseguente fascinazione/soddisfazione del killer nell'esatto momento degli omicidi.

Tra l'altro, grande curiosità, mi dice mia figlia che nel suo anime preferito, Bungo Stray Dogs, c'è un personaggio che si chiama anch'esso Dostoevskij, è anch'esso un killer e anche lui vede la morte come una liberazione da tutto, con dei "pezzi" molto simili a quelli visti nel film dei gemelli.
Davvero particolare come cosa.

E' molto interessante che il killer non abbia legami con le vittime, non abbia un modus operandi nè, apparentemente, un motivo per uccidere (alla fine unendo questi elementi è Seven, a pensarci, il film che più lo richiama).
La polizia brancola quindi nel buio (da leggere anche come battuta, come dicevo sta sempre al buio a non fare un cazzo) e, a parte quando Enzo comincerà a farle da solo, sembra non portare avanti alcuna indagine (tanto che la scena - super riuscita- del dileggio dell'altra stazione di polizia mi sembra pure parecchio sensata).
Il punto di svolta sarà quando Enzo, per varie vicissitudini (tremenda la scena del video porno "vendetta" della figlia, tremenda per come racconta per l'ennesima volta di questi personaggi che si sentono già morti e che possono fare qualsiasi cosa, tanto non c'è niente per cui vale la pena vivere), dicevo sarà quando Enzo uscirà dalla polizia e inizierà indagini private. Forse perchè da quel momento non è più il capo della polizia che deve trovare un killer spietato ma un uomo "solo" che cerca una sua ossessione, un altro "uomo" solo - molto simile a lui - che sta sfogando il proprio mal di vivere in gesti così terribili e sanguinari.
La sua indagine quindi - e lo capiremo nel finale - è quella di un uomo che "deve" trovare un altro uomo che ormai è diventato la sua unica ragione di vita.
Deve trovarlo per parlarci, per confrontarsi con lui, per vedere chi è, quasi uno stalker che agisce per fascinazione (tra l'altro se non sbaglio Enzo a casa sua riscrive le lunghissime lettere del killer completamente a memoria, a conferma di quanto le due menti siano così vicine e in connessione).

Non è un caso che il punto di svolta sia quello della lettera trovata per caso e mangiata.
Dostoevskij, a differenza di tutte le altre volte dove le fa trovare facilmente, la lancia dalla finestra, probabilmente sfidando il destino, come a dire "vediamo se verrà trovata". E questo perchè quella è l'unica lettera a presentare un vero indizio (il famoso "passo falso" preventivato dal personaggio di Montesi).
Il killer sa che per la prima volta sta dando un'indicazione e per questo si affida al caso, lasciando la lettera al vento.
E proprio Enzo la troverà, come se il destino voglia che l'unico che meriti di trovarlo sia lui.
Nascerà una parte della serie molto interessante, certo un pochino forzata come accade sempre in queste trame (è improbabile nella vita reale che in un paio di giorni si capisca che l'indizio era un orfanotrofio, si trovi quello giusto e in mezzo ai detriti si trovino altri indizi) ma che ci regala tante belle scene (e un personaggio, quello del cuoco, recitato MAGNIFICAMENTE da un giovane attore di cui ora non ricordo il nome).

A proposito, credo che il materiale umano dentro questa serie sia la sua principale forza.
Non c'è un solo attore, anche quelli con due battute, che fa scendere il livello, sono tutti naturali, perfetti, credibili.
E son contento che il protagonista sia Filippo Timi, attore sempre troppo sottovalutato che, curiosità, abita a 5 minuti da casa mia (Ponte san Giovanni) e che addirittura proposi come tesi di laurea quasi 20 anni fa (la contrapposizione tra il suo libro "Tuttalpiù muoio" e l'opera teatrale derivata "La vita bestia").
Per me è stato molto emozionante ritrovarmi davanti nello stesso progetto due persone (Damiano D'Innocenzo e Filippo Timi) che sicuramente non posso dire di conoscere ma con le quali ho avuto delle piccole e bellissime "connessioni".

In ogni caso, tornando alla indagini, avremo così il primo colpo di scena (arrivato come un'epifania quando la giovane coppia chiede a Timi il nome del futuro bambino "E se fosse femmina?") considerando che il secondo, anche se in qualche modo subodorato dallo spettatore più scafato, sarà quello della scena più bella e tremenda di tutto Dostoevskij, quello della "confessione".
Scena terribile, magnifica, coraggiosa quanto coraggioso fu il finale di Favolacce.

Raramente il tema della pedofilia è raccontato da questa angolazione, da quella di chi ne "soffre" e cerca di combatterla (anche riuscendoci tra l'altro) ma finendo comunque per essere additato come mostro.

(Ah, a proposito, capiamo adesso perchè quel pestaggio al pedofilo.
Timi per tutta la vita ha combattuto contro questo "demone" e allora odia chi, invece, al demone ha ceduto, rovinando la vita di piccole creature).

E' incredibile quanto tutto questo discorso sia delicato.
Potremmo quasi dire che un pedofilo come Enzo che è riuscito a non toccare nè importunare mai nessuno sia, paradossalmente, una grande persona.
Fa strano dirlo perchè molti di noi non hanno la sensibilità di capire quanto quella cosa ignobile sia effettivamente una malattia.
E un malato che la tiene solo per sè senza causare alcun danno ad altre persone è qualcosa di importante che i D'Innocenzo, in quel dialogo incredibile, provano a far capire, con molto coraggio.
Paradossalmente Enzo ha distrutto la vita di Ambra proprio perchè è riuscito a non farsi sopraffare dalla malattia.
Per farlo l'ha allontanata, l'ha salvata.
O meglio, ha provato a salvarla visto che, invece, abbandonandola le ha creato una vita devastante, terribile, probabilmente pari a quella che avrebbe avuto con un abuso.
E' un cul se sac implacabile quello di questi due personaggi, come se ogni scelta fatta, ogni gesto, anche in buona fede, possa portare solo a conseguenze disastrose.
E così lo spettatore si trova incredibilmente a "capire" entrambi, ad avere sia l'empatia per Enzo, uomo malato che è riuscito per tutta la vita a bloccare la propria natura, sia per Ambra, ragazza-bambina ormai persa che non può capire la scelta d'amore di suo padre  perchè "camuffata" e del tutto sovrastata dallo shock di una confessione devastante.
Una scena indimenticabile in cui ogni gesto dei due, ogni parola dei due ci sembra perfetta, sono semplicemente due "verità" che non possono incontrarsi.
Lì, in quella stanza d'albergo, questa coppia di persone che avrebbe sicuramente potuto amarsi (come è successo nei primi anni d'età di Ambra) si perde per sempre.
(tra l'altro Ambra prova ad uccidersi con le pasticche per poi vomitarle. E' una scena identica all'incipit del film dove lo stesso Enzo, per lo stesso motivo, con le stesse modalità e con lo stesso "salvataggio" aveva provato ad uccidersi).
Probabilmente è questa definitiva rottura a portare a quel finale che io, come ho detto, fatico a digerire (e sul quale stiamo arrivando).

Prima di arrivarci voglio ricordare la superba fotografia (sporcata e resa ancora più bella dalla pellicola), la regia come sempre allo stesso tempo elegantissima e spietata dei fratelli e tante tante scene che restano impresse, oltre a dei dialoghi magnifici (o dei testi altrettanto belli, vedi appunto quelli delle lettere).
Tra tutte le notevoli frasi sentite quel "Voglio succhiargli il cancro" credo sia la cosa che mi è rimasta più impressa, raramente con solo 3 parole si può raccontare meglio un personaggio.
C'è anche qualcosa che personalmente non mi torna. Penso alla "visione" che ha Timi durante la colonscopia (credevo fosse importantissima ma o non ha avuto seguito o non l'ho capita), alcuni passaggi di trama poco chiari (probabilmente non per errore ma per voluta reticenza), un paio di scene forse troppo marcate o poco verosimili (penso a quella, seppur riuscitissima, della donna col voodoo o a quella giovane coppia entusiasta per una casa abbastanza oggettivamente mal tenuta e bruttina).

E arrivando al finale ecco che arrivano i miei dubbi più grandi.

Per primo il personaggio del sempre grandissimo Montesi (attore che considero un vero cavallo di razza).
Il suo personaggio è bello, riuscito, ottimo contraltare di Enzo.
La scena dove l'offende brutalmente (gli dice anche di segarsi sul video della figlia, e con la cognizione del dopo sto dialogo mette i brividi) è strepitosa. E in ogni caso il suo personaggio è molto funzionale.
Poi, però, parte un grandioso triplo montaggio alternato che segue in tempo reale e contemporaneo le vicende di Timi, quelle dell'amico Antonio e quelle, appunto, del personaggio di Montesi.
Passiamo da una all'altra con la fortissima sensazione che quelle tre strade separate alla fine convergeranno tra loro, in una notte tremenda.
E se è vero che la linea narrativa di Antonio sì, arriverà a incrociare quella di Enzo, quella del personaggio di Montesi invece sarà brutalmente interrotta (in una scena, ancora una volta, magistrale, quella del devastante pestaggio del cuoco).
E ok, a me che i D'Innocenzo stravolgano le regole piace molto (quando abbiamo un triplo montaggio alternato raramente si interrompe una linea narrativa) ma in questo caso l'uscita di scena di quel personaggio è sembrata strana, perchè non ha alcun seguito (Montesi resterà mezzo sfigurato all'ospedale).
E vi giuro che questa scelta, sommata al finale (Timi che diventa il nuovo killer sulla scia di Dostoevskji), mi è sembrata una scelta "alla Marvel", ovvero il creare dei presupposti per una seconda stagione.
Una seconda stagione con un nuovo cattivo e con un suo "nemico" sfigurato che lo cercherà ovunque.

Probabilmente questa mia idea è completamente sbagliata ma giustificherebbe (unendoli tra loro) entrambi i finali, quello di Montesi e quello di Timi, finali che non mi hanno convinto del tutto.

Ma andiamo, appunto, al finale principale.
Il quarto d'ora tra Enzo e "Dostoevskji" (che ormai sappiamo chi è) è grande cinema.
Cinema psicologico, cinema del dolore.
Enzo ha finalmente tra le mani la sua ossessione, quella donna che al tempo stesso odia così tanto e verso la quale prova così tanta fascinazione ed "empatia".
La tortura che fa pare quasi lo schiudersi di una crisalide, per uccidere quella persona e poter nascere lui stesso in nuove vesti, sostituendola.
Sono minuti molto interessanti specie durante lo straziante e animalesco urlo che fa la donna quando Enzo le distrugge l'occhio.
E' un urlo "ipocrita" perchè quell'essere umano così disturbato aveva sempre esaltato, glorificato, reso "bello", il dolore altrui, specie quello delle sue vittime mentre morivano.
Scrivendo parlava di quei momenti come catartici, come magnifici, come liberatori.
Ora, invece, il dolore gigantesco lo subisce lei stessa e il suo urlo è quello di chi ha avuto vita "facile" stando da un lato delle cose ma solo ora vive lo strazio dell'essere dall'altro lato, come vittima.
Per fortuna poi il suo personaggio torna coerente con sè stesso, togliendosi la vita.
Ma quell'urlo secondo me è straordinario da leggersi.
Tutto perfetto.

Eppure la scelta che fa poi Enzo io non l'ho sopportata.
Non riesco nemmeno a capire quando ha deciso di prenderla (già dall'inizio? quando ha perso definitivamente sua figlia? soltanto adesso mentre uccide Dostoevskji?) e mi rendo perfettamente conto che nella sceneggiatura dei D'Innocenzo (e nel loro essere incredibilmente estremi) tutto quello che vediamo ha senso.
Eppure io ho vissuto per quasi 5 ore quel personaggio in maniera diversa.
Ho capito il suo dolore, la sua disperazione, il suo mal di vivere, il suo senso di colpa, la sua disillusione, il suo sentirsi ormai perso.
Eppure l'avevo anche vissuto come un uomo capace di lottare, di crederci, di provare a riparare, di combattere le ingiustizie, di provare, nonostante tutto, ad essere il meglio che poteva.
E allora mi sono sentito tradito.
Quanto avrei voluto un'ultimissima scena in cui ci veniva lasciato un barlume di luce, un piccolo tassello di speranza in un mosaico così cupo.
Quanto avrei voluto che queste bellissime 5 ore finissero con un "segno" che qualcosa di bello, specie tra Enzo ed Ambra, potesse ancora succedere.
Ma i due gemelli fanno un cinema diverso, non un cinema in cui, in quanto tale, in quanto finzione, anche le cose più brutte possano migliorare o ribaltarsi ma il loro cinema è quello che ci racconta che alle volte nella vita tutto quello che è brutto può diventare ancora più brutto e certe cose non ricomporsi mai.
E avrei accettato anche questo, anzi, l'avrei comunque amato un finale così nero, pur maledicendoli.
Ma un uomo che per 20 anni ha combattuto la propria malattia per non arrecare danno a nessuno (non solo alla figlia, a nessuno), un uomo quindi con dei valori, un uomo quindi con una forza nascosta così grande, che mi diventi poi assassino per fascinazione, per imitazione, per sfogo e liberazione da una vita senza alcuna più speranza, no, non l'ho sopportato.
Probabilmente la colpa è la mia che ho vissuto questo personaggio nel modo sbagliato, vedendoci dentro anche cose molto belle.

Non so, chissà che succederà domani ad Enzo.
Intanto Ambra, perdendo quella persona così importante per lei ma così distruttiva, così asfissiante, innaturalmente potrà stare solo meglio, come se l'origine di tutti i suoi mali ormai non esistesse più.
Però lo cerca lo stesso, con questi stivali da pesca, in questa scena finalmente così luminosa e serena, forse la prima del film.
Non lo troverà, o comunque sicuramente non lo troverà lì.
Un uomo buono, quello che potrebbe essere una figura importante e sana per lei, la sta accompagnando.
Magari passeranno l'intera notte lungo quel fiumiciattolo in cui non può giacere il corpo di nessuno.
E magari all'alba Ambra mangerà un'altra di quelle bombe che non fanno male.
Che ne arrivino tante altre, può ancora farcela.

8.5