Recensione: "Kaili Blues"

Un'opera d'arte di un 26enne cinese.

Un film apparentemente lineare, povero e monotono che nasconde invece un'incredibile, vorticoso, onirico viaggio nello spazio e nel tempo.

Con un piano sequenza di 41 minuti che per realizzazione e significato piomba di diritto nella storia recente del cinema.

Un film facile e inutile se non avete voglia di faticarci dentro, bellissimo e unico se proverete a farlo

disponibile nel Guardaroba de Il buio in sala

 Qualcosa che non avevo mai visto prima.

Se in questo momento mi chiedeste di consigliarvi un film tipo Kaili Blues probabilmente direi che non ne esistono. In realtà sì, e l'avrò pure visto qualcuno, ma al momento ho questa sensazione, l'esser davanti a qualcosa di unico.

Sarà difficilissimo spiegarmi, ma ci provo.

Innanzitutto credo che poche volte come in questo caso sia assolutamente necessaria una seconda visione (io, ammetto, due-tre scene me le sono riviste). Perchè a me stanno venendo ogni 5 minuti nuove interpretazioni, nuove suggestioni e, sono sicuro, una seconda visione mi permetterebbe di confermarne tante (evviva! sono intelligentissimo!), smentirne altre (nooo, avevo proprio pensato una cazzata) e magari tirarne fuori altre ancora (e che palle, c'era anche questo?).

In realtà Kaili Blues è un film apparentemente facilissimo.

E' un film che dipende TOTALMENTE dallo spettatore. Se volete limitarvi alla superficie non troverete praticamente niente, se non un'opera fortemente realista (anche se con un paio di inserti strani e surreali) e dalla trama monotona e banale.

Se invece avrete voglia di andare oltre, se avrete voglia di concentrarvi in ogni nome che viene detto, in ogni gesto compiuto, in ogni oggetto che ricompare e in ogni tragitto fatto dai personaggi, beh, allora vi troverete davanti un gioiello.

Siamo in una remota regione cinese, in un'ambientazione che pare uscita più dai libri di Dostoevskj e Gogol che dall'Oriente.

Ambienti poverissimi, degradati, essenziali, cantieri o edifici non terminati ovunque (ma del resto il non terminato, il non funzionante, sarà fil rouge).

Lo stesso studio medico dove lavora il nostro protagonista è una bettola sporca e non accogliente.

Questo protagonista, Chen, ha un fratellastro fancazzista, giocatore d'azzardo e sfaticato. E' padre però, di un bimbo vitale e un filo strano, Weiwei.

Un giorno Chen scopre che il suo fratellastro ha venduto il figlio. Parte allora per cercarlo. A quel punto anche la sua collega, un anzianissimo medico, gli chiede di andare a cercare il suo vecchio amante -che dovrebbe essere nello stesso paese dove il bambino è stato venduto- per consegnargli alcuni oggetti.

Chen parte quindi per una doppia ricerca.

Alla regia un 26enne.

E quello che questo 26enne è riuscito a creare è un qualcosa di una sensibilità di sguardo, di mano e d'intelletto davvero paurose.

Un film colto, difficile che si mostra come un qualcosa di basico e spoglio.

E invece Kaili Blues è un film dove ogni inquadratura, ogni oggetto, ogni frase, dovrebbe essere materia di analisi e di studio.

Dalla prima sequenza con quella tosse che diventa luce intermittente all'ultima.

Un film dalla regia pazzesca che porterà a 41 minuti che, personalmente, potrebbero essere i 40 minuti migliori di questo anno cinematografico.

In realtà per quasi tutta la prima ora lo spettatore più volte si perde tra nomi e fatti, più volte si annoia, più volte ha la sensazione che sto film non vada mai avanti.

Seguiamo questi due fratelli, alcune piccole scene nello studio medico, qualche altra col bambino presente ma niente di più.

Eppure Ga Bin, il regista, inizia a metter dentro cose strane.

Il bambino disegna un orologio nella sua cameretta, in quella casa dai colori strani e dagli oggetti strani, come ad esempio una luce stroboscopica completamente fuori luogo o un televisore vecchissimo nel quale vengono trasmesse strane cose (come quei crediti al posto della poesia annunciata, che siano gli stessi crediti del film? la butto lì).

L'orologio che disegna il bambino è identico a quello del finale di Synecdoche New York. Ed è fortissima la sensazione che questo geniale ragazzo cinese abbia visto quel film visto che anche lui, poi, giocherà tantissimo sugli scambi di persona, sul maschile e sul femminile, sui collassi temporali (del resto la citazione all'inizio del film proprio di questo parla, dell'unione tra passato, presente e futuro). Ma se in Synecdoche tutto questo avveniva alla luce del sole (nel senso che lo spettatore vedeva delle evidenti stranezze e si chiedeva che cazzo stesse succedendo) in Kaili Blues tutto è nascosto, da cercare, apparentemente nel film tutto è sempre normale.

Ad un certo punto, in una scena che a me ha richiamato da morire Gondry (altro regista che gioca coi meccanismi del sogno, come Kaufman, come Lynch), in quella poverissima casa passa un treno. Nel senso vero e proprio del termine, vediamo questa immagine del treno passare letteralmente dentro casa, una specie di proiezione che piano piano diventa realtà.

Intanto Bi Lang ci mostra subito di che pasta è fatto alternando panoramiche e carrellate di invisibile e perfetta morbidezza.

La vicenda va avanti senza sussulti ma iniziano ad apparire più volte gli stessi oggetti, vedi i ventilatori, sequenze strane ed oniriche (come quelle scarpe che affondano) e strani racconti, come quello dell'uomo cavernicolo.

Proprio durante questo racconto (che ascolteremo almeno 3 volte) non ho potuto non pensare al devastante barbone dietro al Winkie's in Mulholland Drive. Ed è questo racconto, inquietantissimo, che inizia a mettermi una spia in testa, ovvero che questo film faccia parte di quella famiglia, di quei film che raccontano vite fuse col sogno, personaggi che ritornano, suggestioni, vite parallele, incubi.

Chè il protagonista poi è anche un poeta. E più di una volta, forse anche troppe, in voice over sentiamo i suoi componimenti.

Ed è questa un'altra chiave di lettura del film, quello delle poesia, ovvero di un componimento senza regole, infarcito di metafore, difficilissimo da cogliere. Sì, Kaili Blues è fatto della stessa materia del sogno e della poesia.

Chen parte per il suo viaggio.

Bi Gan ci regala un paio di piani sequenza su mezzi da trasporto, quello bellissimo che precede la moto che guida Chen e quello, che è tanto, tantissimo, Lynch, dentro l'automobile nella foschia.

Ma niente di può preparare a quello che comincerà di lì a poco, ovvero un piano sequenza talmente bello, talmente virtuoso ma, soprattutto, talmente denso di significato da starci male.

Come sapete questa tecnica serve a dare un'assoluta coincidenza tra tempo reale e tempo diegetico.

Il piano sequenza è il metodo migliore per raccontare lo spazio-tempo nel modo più fedele possibile.

E invece in questo film ci porterà, senza quasi che ce ne rendiamo conto, in un incredibile cortocircuito tra presente, passato e futuro.

Ma sta a noi intravederlo questo cortocircuito, è questa la fatica che vi dicevo prima.

Chen arriva nel paese di Dangmai.

Da lì, senza alcuno stacco, andrà a piedi, prenderà moto, pick up, e noi saremo sempre lì con lui, con loro.

Ad un certo punto la m.d.p taglia per un vicoletto per riprendere la moto di Chen nella strada sottostante, una meraviglia.

Ma sarebbe sbagliato parlare di piano sequenza ad personam (come in Victoria) perche Bi Gan, senza soluzione di continuità, smette ogni volta di seguire un personaggio per andare su un altro, in questo vorticoso, ipnotico e meraviglioso dedalo di paese.

Sì, ma iniziano ad accadere strane cose.

Un ragazzo viene chiamato Testa di Piscio, e noi quel nome l'avevamo già sentito a Kaili, il paese da cui viene Chen.

Un altro ragazzo, con una moto sempre ingolfata (e anche la moto è elemento onnipresente) dà a Chen una musicassetta che questo, se uno spettatore se ne accorge, gli restituisce un attimo dopo.

Un gesto circolare e inutile.

Come circolare e inutile è l'incredibile "sequenza" (virgolette d'obbligo, visto che di stacchi non ce ne sono mai stati) della ragazza che attraversa il fiume su una barca per poi prendere un ponte che la riporta nella sponda e nel negozio da cui è partita.

E, mentre è nella barca, recita la guida turistica di Kaili.

Un girotondo inutile, di grandissima perizia tecnica.

Ma del resto il mondo di Kaili Blues è un mondo dove gli orologi o sono disegnati sui muri, o tatuati sulla pelle o non funzionano. Dove i ventilatori o sono sempre rotti o girati dalla parte opposta delle persone. E quindi quasi tutto, dai movimenti di macchina agli stessi oggetti, sembra un inutile girare a vuoto.

Iniziano a tornare troppe cose. La tettoia con biliardi già vista a Kaili, la luce stroboscopica, il già citato Testa di Piscio, la storia dei cavernicoli.

Ma poi andiamo anche oltre, ed è qui che gli esempi di SNY e MD si fanno ancora più forti.

Il ragazzo che incontriamo sempre con la moto (come fosse ubiquo, lui appare sempre in luoghi diversi) dice di chiamarsi WeiWei, come il nipote che cerca Chen. E ha lo stesso tatuaggio di un orologio su un polso.

Sì, c'è un collasso temporale straordinario. E quella ragazza, la parrucchiera, riceve da Chen la musicassetta che la vecchia dottoressa gli aveva dato. E se quella ragazza fosse la stessa vecchia dottoressa e quello il momento in cui la ricevette? Il sospetto si fa ancora più forte quando vediamo Chen indossare la camicia che la vecchia dottoressa le aveva dato, quella del vecchio amante. E poi la scena della torcia tenuta tra le mani come le raccontò lei.

Uno spettatore attento inizia quasi a svenire tanta la bellezza tecnica, l'impegno mentale e il numero di suggestioni.

Chen canta al concerto, ed è la stessa musica che avevamo sentito sul pick up.

Chen e il (forse) adulto WeiWei mangiano noodles di riso, quelli che il bimbo gli aveva chiesto a Kaili.

Lo stesso Chen racconta dalla parrucchiera quella che probabilmente è la sua vita passata con sua moglie, moglie che appare, forse, fugacemente in una piccola scena vicino al finale ed assomiglia tantissimo alla stessa parrucchiera (non è un caso che la prima volta che Chen la vede si vesta di corsa per seguirla).

Non ne usciamo più, siamo affascinati, tante cose non le capiamo ma siamo sicuri di essere davanti ad un'opera di grandissima scrittura e di parimenti grande realizzazione.

E ti ritrovi a ripensare a tutti i sogni che i protagonisti si sono raccontati, questi sogni di cui ritrovi cose sparse qua e là.

E arriviamo alla fine dove un camioncino di riparazione d'orologi fa capolino.

E dentro orologi rotti, un ventilatore rotto, ancora una volta.

Perchè questo è un film dove la concezione del tempo non esiste, dove tutto è collassato, dove tutti gli elementi onirici di non linearità, sostituzione e surrealtà sono dentro a un significante che, incredibilmente, pare lineare e sensato.

Chen torna indietro e Bi Gan ci regala l'ultima perla.

Nei finestrini del treno vediamo che si forma un orologio, probabilmente grazie a quegli orologi che Weiwei aveva detto di voler disegnare sui convogli per non perdere la sua amata, come uno sfidare il tempo.

Ne nasce una specie di disegno animato, con questo orologio che va in senso anti-orario, come per tornare indietro nel tempo.

Chen dorme.

Non so se l'abbia sempre fatto, e nemmeno mi interessa.

Grazie cinema

8,5