Recensione "Rat Film" di Riccardo Simoncini - L'InMubinologo, alla ricerca di perle nascoste su Mubi - 1 -

Nuova rubrica esterna nel Buio in Sala!
Al momento, con Passeggiate di Roberto e Anime e Core di Enrico, ne abbiamo tre attive, record!

Questa la scriverà Riccardo Simoncini, che chi segue il blog conosce benissimo perchè da anni ci scrive bellissime recensioni dal Festival di Venezia.

Siccome la sua anima da "ricercatore di film da festival" è molto spiccata Riccardo ha deciso di fare la stessa cosa, ma non nei festival fisici, bensì su Mubi, magnifico sito di magnifici film (molto spesso però non in sub ita, qui cercheremo di mettere quasi solo quelli con sottotitoli italiani) che pochi conoscono.

Sarà anche un modo per chi è iscritto al sito (al momento costa tipo 1 euro) per avere consigli sicuri e l'occasione per monitorare film magari interessanti per il Guardaroba.

Prima puntata, vi lascio a lui.

Ah, OGNI film di Mubi dura un mese (sono 30 film, ogni giorno ne esce uno ed entra un altro), quindi Riccardo vi metterà anche la data di scadenza

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Disponibile su MUBI fino al 12 maggio (anche sottotitolato in italiano)
Presentato nel 2016 al Festival di Locarno e arrivato in Italia attraverso il Torino Film Festival.
(presenti spoiler dopo l’ultima immagine)

“Prima che il mondo diventasse il mondo, era un uovo.

Dentro all’uovo era buio.

Il ratto sgranocchiò l’uovo e fece entrare la luce.

E il mondo ebbe inizio.”

Così si apre questo stranissimo film di difficile catalogazione (che solo semplificando potremmo definire documentario). Con una versione nuova e singolare del mito della creazione, attraverso il punto di vista privilegiato di un ratto. L’animale più denigrato, segregato e da sempre utilizzato metaforicamente come simbolo di malattia e sporco diviene qui addirittura il centro del mondo. Da cui tutto ha avuto origine.

Ed è una voce umana a recitare quest’incipit. Una delle tante che abitualmente ascoltiamo negli affascinanti documentari sugli animali della National Geographic, che esaltano appunto la straordinarietà di quelle creature proprio nel momento in cui viene a mancare la presenza umana. Un documentario sui topi allora? Cosa c’entra quell’animale che continuamente l’uomo ha demonizzato, ma con cui storicamente ha conservato da sempre rapporti molto stretti?

Capiamo subito che non è infatti di ratti che si parlerà, o meglio non direttamente e solamente (il titolo in questo senso è molto ampio nel suo significato). Perché dopo averci dato indicazioni scientifiche su caratteristiche connotative dell’animale (come avviene nei sopracitati classici documentari), spostiamo l’attenzione proprio su chi ha dovuto confrontarsi da sempre con tali caratteristiche. Fino a conviverci. L’uomo.

Il ratto, ci viene detto, può saltare fino ad 80 cm. Per questo a Baltimora sono stati costruiti bidoni della spazzatura alti 86 cm.

Ed è in queste due frasi così semplici che sta il cuore del film: ciò che conta è la reazione. Il modo attraverso cui l’uomo si confronta, risponde e decide rispetto a qualcosa di già dato. Ma soprattutto la modalità con cui rifiuta e contrasta ciò che non riesce ad accettare.

Quella voce da documentario non racconterà semplicemente di ratti, ma piuttosto di quell’animale così complesso che si chiama uomo. Quei roditori non saranno che un pretesto, narrativo innanzitutto, ma anche storico ed antropologico per raccontare di noi. E il micro-habitat in cui entreremo non sarà la savana dei leoni, ma la città di Baltimora, un piccolo microcosmo che possiede alle spalle una lunghissima storia di bizzarra convivenza con quegli animali “creatori del mondo”.

Così, riprendendo le migliori tradizioni documentaristiche da Herzog a Chris Marker, Theo Anthony (qui al suo esordio nel lungometraggio) costruisce un’opera dalla grande eterogeneità, che partendo da un carattere apparentemente informativo approda ad una dimensione estremamente visionaria e poetica.

Sembra un puzzle (ecco la locandina), con pezzi frammentari che difficilmente all’inizio riusciamo a riordinare: vediamo sezioni intere di storia, di eugenetica, di pianificazione urbana. Dalle leggi storiche di Baltimora con cui era sancita l’organizzazione dei quartieri, agli incessanti e diversificati esperimenti comportamentali sui topi. Dalle interviste a persone comuni e il loro rapporto di convivenza con i ratti, a vere e proprie visite museali in strutture di addestramento per investigatori e criminologi. Fino ad arrivare addirittura a interi segmenti che riconducono alla video-arte.

Ma, come accadeva in ‘71 frammenti di una cronologia del caso’ di Michael Haneke, lentamente quei molteplici pezzi si riuniranno in un progressivo crescendo di tensione, generando una complessità narrativa che solo apparentemente all’inizio può sembrare banale.

Ed è in quella concatenazione infinita che iniziamo a vedere qualcosa di più grande. Elementi comuni, ma soprattutto costanti. Nel tempo e nello spazio. Tra gli uomini e gli animali. Tra il topo e l’uomo.

Così, come nei secoli si sono susseguiti innumerevoli esperimenti animali per studiare i comportamenti umani, il film rafforza quell’interesse, ponendosi come un grande esperimento visivo.

C’è chi quei topi li caccia, li cerca, li aspetta, forse per gioco e divertimento. C’è chi li teme e chi, per disgusto, preferisce affidarsi ad esterni, a coloro appunto che i topi li devono cercare per lavoro, attraverso opere di derattizzazione. Ma c’è anche chi li ama, chi costruisce grandi e lussuose gabbiette, trasformando quei roditori così randagi e selvatici in piccoli e carini animali domestici da compagnia.

Come in ‘Dark Night’ di Tim Sutton (dove i frammenti di vite vuote di tanti giovani americani mettevano in luce aspetti inquietanti della società), anche qui attraverso i ritratti di singole persone, scopriamo un modo di pensare collettivo, americano certo, ma anche profondamente occidentale. Non sappiamo chi siano i buoni e chi i cattivi, o almeno non in maniera assoluta. Assistiamo semplicemente ai diversi modi dell’uomo di reagire a ciò che lo circonda.

“Il problema non sono i topi, ma le persone” ci dice Harold Edmond, uno dei tanti protagonisti del film, che in questo caso specifico ci accompagna lungo le strade di Baltimora nel suo lavoro quotidiano di derattizzazione. Proprio lui che vive e lavora attraverso quei topi. O meglio: attraverso ciò che li ha condotti lì. Perché il problema reale, capiamo, non è la presenza in sé di quegli animali, ma delle condizioni che li hanno portati a popolare quel determinato ambiente.

L’ironia iniziale (che prende avvio da quel mito della creazione affidato ad un ratto) ricorre periodicamente nel mostrarci quanto simili possano essere uomini e topi, ma ben presto quell’ironia lascia spazio all’orrore, all’angoscia, ad uno strano senso di claustrofobia, che richiama spesso quelle inquadrature statiche e fisse di tanto cinema documentaristico di Ulrich Seidl.

La musica elettronica di Dan Deacon (che non a caso appartiene al cosiddetto stile “Future shock”), nelle sua accezione più distorta e artificiale, riprende direttamente lo squittio assordante emesso dai topi. Quello stesso suono che in ‘1984’ di George Orwell diventava presagio di un imminente forma di tortura.

Se nella savana si può scappare (o almeno provarci), a Baltimora sembra non ci sia scampo. Non c’è per i topi, non c’è per gli uomini. Siamo tutti nello stesso ambiente (anche se non ci incontriamo). Abbiamo tutti una gabbia (più o meno grande) in cui siamo confinati: che sia intesa come fisica (un luogo stretto in cui vivere) o esistenziale (collettiva, morale, culturale). Ed è un gabbia che, pur mutando forma e colore negli anni, c’è sempre stata. Costantemente.

È un luogo chiuso che ci opprime, che ci obbliga a vivere ammassati, vicini, senza possibilità di fuggire o di sottrarci alla nostra natura.

Così si sviluppa il secondo grande nucleo narrativo del film: nel passaggio da un semplice rapporto tra soggetti (uomo-topo) ad una relazione viscerale con l’ambiente in cui si vive. Un ambiente unico e stretto. Un ambiente in cui forse non c’è abbastanza spazio per tutti. E quindi quello spazio bisogna ricrearlo.

Ci muoviamo lungo le vie di Baltimora, nei quartieri, nelle case. Con l’illusione di libertà.

Passiamo continuamente tra presente e passato, tra fotografie di repertorio ed esplorazioni interattive della città attraverso Google Maps. E in questa incessante variabilità di mezzi e contenuti, dal primitivo al tecnologico, non troviamo mondi diversi. Non ci sentiamo mai fuori luogo. Perché la mappa della città è sempre la stessa. Perfettamente sovrapponibile. E così con essa gli animali che la abitano.

Nel recente ed acclamato ‘Parasite’ di Bong Joon-ho il discorso spaziale diventava chiave non solo per costruire l’ambiente scenografico, ma soprattutto per assegnare ruoli (sociali e morali) in cui sentirsi al sicuro. Così i diversi membri delle famiglie Kim e Park si incontravano e si relazionavano tra loro cambiando continuamente ruolo e localizzazione, da un piano all’altro, da una maschera ad un’altra.

‘Rat Film’ invece ragiona su una visione più ampia, dove il luogo a cui si fa riferimento non è più semplicemente individuale e personale, ma collettivo, dove sembra che non possa trovare spazio neanche la libertà del singolo. Se in Parasite tutti si spostavano continuamente da un luogo ad all’altro (e la sua genialità risiedeva proprio in questo sapiente ed inaspettato scambio di ruoli), qui invece sembra che tutto sia statico. Che i movimenti (seppur presenti) siano illusori. E che l’ambiente, seppur analogamente oppressivo, sia uno ed unico. Inalterato ed immutabile.

Come se ognuno non potesse che continuare a seguire il ruolo esistenziale che ricopre abitualmente.

Siamo tutti parassiti. Ma non degli altri. Dell’ambiente in cui viviamo.

Quei luoghi di convivenza si trasformano in spazi di co-sopravvivenza.

E questo discorso viene chiaramente amplificato se pensiamo che a Baltimora è presente una grandissima comunità afroamericana.

Anche se non vediamo mai direttamente episodi razzisti, percepiamo, con tutto il suo carico emotivo, l’isolamento e la segregazione di chi a Baltimora ci vive.

Sono vittime che lottano con altre vittime. Esseri viventi che uccidono altri esseri viventi.

Per un piccolo spazio, per una piccola apparente libertà.

E il nostro movimento nello spazio diventa simile a quello possibile in un videogioco. Dove crediamo, inconsciamente, di essere liberi. Di non avere regole. Di essere noi a decidere la storia.

Quando in realtà qualcuno prima di noi ha programmato tutto, vincolando, con precisione, le nostre scelte. E portando ogni giocatore a ripetere le stesse identiche e prevedibili azioni.

Ma a volte i calcoli non sono così precisi. E una falla di sistema può venire alla luce.

Quelle regole vengono infrante. Lo spazio si può ampliare. I muri ed i confini possono distruggersi. Le azioni possibili diventano potenzialmente infinite.

E così quando lo schema presente da secoli si interrompe, scoppia l’apocalisse.

Ma è un attimo che si ristabilisca un nuovo ordine. Che si ritorni alle regole. A quelle più semplici. Più primitive. Quelle presenti fin dalla creazione.

La legge di preda e predatore.

Di chi mangia e di chi viene mangiato. Di chi vive e di chi muore.

La savana è ritornata nel quartiere.